sábado, 10 de septiembre de 2016

Soltar




Desencripté mi boca para que las palabras, por decenios presas, sean alas en el cuello de mi amado.
Y acaricien de seda la marca de la soga, mientras despierta...

SalmaH
septiembre 4 de 2016

miércoles, 20 de julio de 2016

Entre todos los muertos, tú

Entre todos los muertos, tú

A mi padre

“Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.”

Miguel Hernández
Elegía primera

Dónde puedo ir a llorar,
si los muertos no se lloran.
Si los muertos viven en la luz,
más que quienes soñamos con la vida y no vivimos.

¿Dónde caerá  mi lágrima?
El gemir del corazón no tiene oído.
La soledad es la que llora,
el apego llora,
la lástima de mí misma, me deshoja.
No poder vivir sin él, te desmorona…

Y entre todos los muertos, tú.
Tú, el que me dio la vida.
El germen de mi sangre,
maestro de mis días primos.

¿Dónde puedo ir a llorar por ti
más que al pozo de mí misma,
a escondidas?

No habrá lágrima que te devuelva,
y aceptar tu partida
hace a mi corazón libre de sombras.

Y aún después de muerto,
con exquisita paciencia y voz de padre,
me sigues enseñando qué es la vida.



En pocos días se cumplirá el 4to aniversario de la desaparición física de mi padre, en su honor traigo a la memoria este poema que abre del libro "Los Gustos de la Muerte" que escribí entre 2012 y 2013, inspirado en ese momento clave de mi vida y que pronto verá la luz, con la ayuda de Dios.
Este poema  también fue publicado en papel en la antología "El Alma en Verso", de la  gestora cultural y editora  chilena Natalia Gaet fundadora de la red literaria Letras Kiltras. Agradezco a Nat, por brindarme un lugar entre tantos poetas de Iberoamérica y animo a mis lectores y amigos a hacerse de un ejemplar de la publicación que se vende por Amazón, para apoyar a esta red literaria que tan gentilmente ha contenido  y apoyado a un sin número de poetas emergentes desde sus inicios en 2008.




El Alma en Verso

Poetas de LetrasKiltras

Recopilación y edición a cargo de Nat Gaete
Idioma: Español
ISBN-10: 149537002X
ISBN-13: 978-1495370021

Se puede comprar en papel en Amazon 

viernes, 24 de junio de 2016

El arte que no se olvida

El arte que no se olvida


A mi abuelo Ramón, 
herrero, buscador de tesoros y soñador.
El hombre de la mejor sonrisa.
Repiquetea, repiquetea…


El golpe certero sobre el yunque.
El marrón que se apronta,
el fierro al rojo
y el arte del herrero modifica


Repiquetea, repiquetea…


La fragua de carbón,
el fuego vivo.
Las manos del herrero,
la ceniza,
y vuela en el ambiente su sonrisa.


Repiquetea, repiquetea…


La sonrisa es un arte,
que ningún niño olvida.


No volverán las tardes de reliquias,
ni vagaré entre fierros, vitalicia,
pero en mi mente,
vivo, habitas.


(Las marcas sobre el portón
de madera y carbón.)


La yerra del herrero en mi familia.
Herencia de metales y cenizas
de fuegos que queman el sol
y forja que arde en sus vidas.


Repiquetea, repiquetea…


La sonrisa es un arte,
que ningún niño olvida.


Salma H

lunes, 6 de junio de 2016

Doña Violeta




Doña Violeta

Ella es mi abuela.
Una  gran mujer en un cuerpo pequeño
de ojos vivaces y piel ajada por el tiempo.
Acuna sus noventa y tantos
conservando la ilusión de canturrear un vals  con la música del alma.
Cocina, como siempre, sus platos sanos y sencillos,
herencia de numerosos años  alimentando las almas de los niños.

El viento sopla fuerte por entre la cuchilla
pero los  temporales  no abolieron su fuerza.
Caminó bajo lluvia,  con sus manos dispuestas.
Comprometida con ellos, los pequeños,
asumió  el rol de madre de generaciones enteras.

Ella es mi abuela. Cocinera  por destino.
Limpiadora voluntaria  por tres décadas en una escuela.
Viuda a edad temprana,
la sostuvo su salario de cocinera.
Una mujer así no sabe de ambiciones,
el materialismo le es ajeno,
y el compromiso es  mucho más que una palabra.

Hoy, la pequeña anciana, dice que nunca duerme,
vive ciertos  ensueños mientras dormita.
Rememora  el ruido de los platos sobre la larga mesa
y olvida el mal carácter de ciertas  directoras
atrayendo  el aroma de amor de  tantas otras.
Corren por sus pasillos, los  inolvidables niños,
sentados a la mesa esperando su plato.
La polenta caliente  borbotando en la orilla,
algunos  tucos pobres en los tiempos de crisis,
guisos y caldos salvadores de  gélidos inviernos
hacen de su menú,  una carta exclusiva.

Hay una larga prole de inocentes comensales
con sus  complejas vidas,
alistándolse como cada día,
pequeños y descalzos,
obreros de las vides en edades tempranas.
La pobreza es tan cruel, que nos va haciendo ciegos...
¡Tantos padres alcohólicos,
tantos niños obreros!

“Nunca hice una huelga”,   lo dice con firmeza,
“¿Qué comerían los niños si mis brazos faltaban?
¿Qué saben esas panzas  de luchas e ideales?”
El miedo la curtió  por esos años grises,
 cuando el sol conjugaba  izando la bandera,
el  tiempo, su obsesión,
y un rayo de sol en el horizonte, casi una condena…
Y me pregunto:
¿Cómo se mide la integridad de una persona
cuando su obra pública, tan humana, se convierte en anónima?
Una mujer de las que ya no quedan…

Jamás podré devolverle todo cuanto me ha dado,
y nadie podrá
pues lo hizo todo solo por el interés de dar.

Ella es mi abuela, Doña Violeta,
lo digo con orgullo.

Una gran mujer en un cuerpo pequeño-

Salma H

jueves, 2 de junio de 2016

Nuestro recuerdo



Nuestro recuerdo



Fui guardando tus nubes en mi pelo
y la brisa temprana del pampero
acarició mi rostro. Sus agujas
como dientes filosos
atravesaron la cruz de mi cuerpo.
Hubo palabras rotas en el viento…
El idioma del aire es pasajero,
como el amor, a veces pasajero.
Y este vil céfiro de invierno
selló nuestro recuerdo,
mudo de cualquier encuentro.

Salma Hassan
2016
de "El idioma del aire"
libro en proceso

sábado, 21 de mayo de 2016

Ausencia

Me quedé esperando tu regreso
con las manos llenas de silencio
con los dedos engarzados de viento
sin anillos, sin amor ni promesas
y con un vasto cielo abierto.

Me quedé esperando tu regreso
conociendo tu amplio ego
me quedé, porque te quiero.

Y aquí estoy:
sin palabras, muda y ciega,
y con su ausencia, a mi diestra,
como regalo del cielo.








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La corola perfecta


La corola perfecta,
el centro abierto.
Y la esperanza brillante
como polen
madurando a la sombra de los sueños.


La esperanza vendrá.
Es necesaria
y se lleva en los huesos como médula.
Ella vive latente y vigorosaen pupilas heridas,
en espaldas caladas por la lluviay en las manos curtidas por la tierra.
Ella vive y sostiene muchas vidas
mientras la lluvia empaña sus espejos,
los huracanes avientan las corolas
y el infértil polen se disuelve…




Pisando sobre brazas,
descarnados los pies aún prosiguen.
Y la esperanza vendrá
sobre el exilio. Ella vendrá
a brillar en los rincones húmedos y fríos
de anegados hogares.
Y como sol de enero sobre el cielo
vendrá a marcarte con su fuego
a estampar su presencia en tu ADN
como legado infinito de tu siembra.


La corola perfecta es una línea
que se adelanta al tiempo.
Una línea potente y peligrosa,
una línea de fuego,
que se vuelve letal
cuando se extingue…


Salma H
mayo 1 de 2016

Soltar

Desencripté mi boca para que las palabras, por decenios presas, sean alas en el cuello de mi amado. Y acaricien de seda la marca de la...